"SU TALENTO ERA TAN NATURAL COMO EL DIBUJO QUE FORMA EL POLVILLO EN UN ALA DE MARIPOSA.
HUBO UN TIEMPO EN QUE ÉL NO SE ENTENDÍA A SÍ MISMO COMO NO SE ENTIENDE LA MARIPOSA, Y NO SE DABA CUENTA CUANDO SU TALENTO ESTABA MAGULLDO O ESTROPEADO.
MÁS TARDE TOMÓ CONCIENCIA DE SUS VULNERADAS ALAS Y DE CÓMO ESTABAN HECHAS, Y APRENDIÓ A PENSAR, PERO NO SUPO VOLAR, PORQUE HABÍA PERDIDO EL AMOR AL VUELO Y NO SABÍA MÁS QUE RECORDAR LOS TIEMPOS EN QUE VOLABA SIN ESFUERZO"
"PARÍS ERA UNA FIESTA", 17
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